洪楼，这名字听起来挺大，实际上就是一个一般/平平的社区，直到那群穿着校服、拿着板子的孩子们把街角都染成了蓝色的时候，它才真正活了过来。

那时候，板砖被扔在巷子里，粉笔灰飘满了天空，还有那种一直散不去的 chalk dust 味道，钻进鼻孔，钻进耳朵，你根本没法喘口气。

那时候的洪楼，不是那种精致的、带关子要么大气的，它就是混乱的、粗糙的，却绝对真。 那时候的老师，也乱得像没头苍蝇。我们记得那个叫赵老师的，手里一辈子拿着那把锯子，锯子锯断了，他就拿着锯子到处转，连板砖都锯断了一排，走起路来摇摇晃晃的，像只被踩中尾巴的猫。他时常跟学生说：“你们别怕，板子只是石头，石头只是石头，你们只要把板子压扁，把石头压断，这就是道理。”这道理听起来一点也不省事，就连有点吓人。

那时候的学生，也大多还没那么懂事，只知道在操场角落里堆着板砖，试图把自己埋进去，要么把板砖踩成泥巴。

那时候的操场，没有跑道，只有无尽的砖堆和那些还没干透的粉笔灰，空气里弥漫着那种特有的、令人窒息的燥热。 那时候的洪楼，也没有目前的那么好，就连能够说有点惨。我们记得那天晚上，天还是黑的，我们几个没带手电筒的学生在巷子里走着，突然听到一声巨响，紧接着是无数板砖被砸碎的声音，混着粉笔被砖头砸碎的那声脆响，像是一场远古的灾难。我们躲在墙角，盯着那些碎裂的板砖看，那种破碎感，那种从高处摔落的疼痛感，瞬间就让我们认定，原来我们离死亡如此近，如此真。

那时候的洪楼，少了那种精致的塑料感，它只有粗糙的、真的、带着泥土和粉笔灰气息的痛。 那时候的人，仿佛也没那么智慧。他们知道板子有啥用，也知道粉笔灰能干嘛，却时常把板子当成玩具，把粉笔灰当成颜料，就连有人把板子直接扔进河里，试图用这种方式去毁灭啥。

那时候的洪楼，没有那种规划好的、规整划一的街道，有的只是那些被板砖砸出的沟壑，有的只是那些被粉笔灰染黄了的墙壁。

那时候的洪楼，看似破败，实则蕴含着一种生命力，一种在混乱中野蛮生长的生命力。 那时候的洪楼，也没有目前那么多的大楼和绿化带，留白忒多，忒多，忒多。

那时候的街道，只有树和板砖，只有那些被反复碾压、反复丢弃、又反复捡起的板砖，它们构成了洪楼最独特的纹理。

那时候的学生，也没有那么多的高楼大厦，没有那么多的高端公寓，他们只是在那片被板砖和粉笔灰覆盖的土地上，跑着、跳着，试图去征服这个世界。

那时候的洪楼，充满了那种原始的、粗粝的、带着泥土芬芳的气息，让人忍不住想要靠近，想要触摸，想要理解。 那时候的洪楼，也没有目前那么宁静，那么宁静。

那时候的街道，到处都在响，有板砖被砸碎的声音，有粉笔被砖头砸碎的声音，有学生跑过来跑开的声音，有老师锯断板子的声音，有学生聊聊板子如何用声音，有学生被板子吓到哭的声音，有学生把板子扔进河里大喊大叫的声音。

那时候的洪楼，充满了那种原始的、粗粝的、带着泥土芬芳的气息，让人忍不住想要靠近，想要触摸，想要理解。

那时候的洪楼，没有那种精致的、带关子要么大气的，它就是混乱的、粗糙的、真的。 那时候的洪楼，也没有目前那么多的大楼和绿化带，留白忒多，忒多，忒多。

那时候的街道，只有树和板砖，只有那些被反复碾压、反复丢弃、又反复捡起的板砖，它们构成了洪楼最独特的纹理。

那时候的学生，也没有那么多的高楼大厦，没有那么多的高端公寓，他们只是在那片被板砖和粉笔灰覆盖的土地上，跑着、跳着，试图去征服这个世界。

那时候的洪楼，充满了那种原始的、粗粝的、带着泥土芬芳的气息，让人忍不住想要靠近，想要触摸，想要理解。 那时候的洪楼，也没有目前那么宁静，那么宁静。

那时候的街道，到处都在响，有板砖被砸碎的声音，有粉笔被砖头砸碎的声音，有学生跑过来跑开的声音，有老师锯断板子的声音，有学生聊聊板子如何用声音，有学生被板子吓到哭的声音，有学生把板子扔进河里大喊大叫的声音。

那时候的洪楼，充满了那种原始的、粗粝的、带着泥土芬芳的气息，让人忍不住想要靠近，想要触摸，想要理解。

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那时候的街道，只有树和板砖，只有那些被反复碾压、反复丢弃、又反复捡起的板砖，它们构成了洪楼最独特的纹理。

那时候的学生，也没有那么多的高楼大厦，没有那么多的高端公寓，他们只是在那片被板砖和粉笔灰覆盖的土地上，跑着、跳着，试图去征服这个世界。

那时候的洪楼，充满了那种原始的、粗粝的、带着泥土芬芳的气息，让人忍不住想要靠近，想要触摸，想要理解。 那时候的洪楼，也没有目前那么宁静，那么宁静。

那时候的街道，到处都在响，有板砖被砸碎的声音，有粉笔被砖头砸碎的声音，有学生跑过来跑开的声音，有老师锯断板子的声音，有学生聊聊板子如何用声音，有学生被板子吓到哭的声音，有学生把板子扔进河里大喊大叫的声音。

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